Dones i tabac

Una xica fuma, anònima i serena, asseguda front un llibre que li torna la mirada i li parla d'històries d'ací i d'allà escrites en idiomes abstractes. Escrites en sentiments de passió o enyorança, envídia o mort.
I mentre la cigarreta va i ve del seus llavis, les ulleres li traduïxen allò que el llibre conta, i com a catarsi interior, ix el fum per la boca.

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-T'escolte -digué ella entretalladament mentre els seus llavis d'un roig irreal tacaven el filtre de la cigarreta que sostenia a la boca.
Aspira ben fort. Que l'aire entre pel tòxic cilindre i les poques xispes que escupix la mistera encenguen les fulles seques de tabac del seu interior.
Succiona i que la disminuïda potència de l'encenedor no et detinga, perquè l'incendiària afirmació del teu amic compensarà la falta de gas del Clipper o el desajust de la seua rodeta.
Respira i engolix aire com si tractares d'encentre no un, sinó quatre cigarretes alhora, perquè aquesta notícia va a saber-te tan mal com la teua primera calada i potser ja no pugues llevar-te el sabor a cendra de la boca.


He de canviar este blog, precís.

Al menos no del todo, porque vuelve a no salirme bueno el café. Y aunque quizá sólo se trate de una idealización insana de vidas pasadas, parece que volvemos a lo de antes, a escribir y eso, a curiosear por internet más allá del tuenti, a hacer planes -de dominación mundial y personal-. Joder! El otoño es fetiche, despierto en un septiembre que es primavera, al menos para pájaros volantes con plumas chamuscadas como yo y encima vengo aquí y lo cuento, equisdé. Qué será lo próximo... ¬¬
Pero eso sí, el café, una mierda.

Bébete la muerte, sabe a ron con cocacola. Sólo te producirá un leve cosquilleo en la garganta y un oscurecimiento de la vista, como si bucearas libremente inmerso en un bote de jarabe, pastoso, oscuro y amargo.
Bébete la muerte y acabas con ella, inmortal perdido para lo que te queda de vida.
Aprovéchate, hay muerte concentrada en infinidad de brebajes (y hoy están en oferta). De regalo dan alas con plumas cosidas a base de violencia. Vuela alto hoy con ellas; aunque caigas cuando el sol derrita tu sentido común, la caída no te hará daño, pues habrás bebido muerte y serás inmortal en vida para lo que te queda de noche.
Y la semana que viene sólo tendrás que beber unos tragos nuevamente y serás feliz viviendo en una botella de ron redondita, cálida y pringosa, mientras olvidas por un momento el regusto a vómito de tus labios resecos.

Como cada viernes por la noche, 2 ó 3 copas de esas que te dejan un sabor dulce en la boca, risas y tabaco; paseo por el barrio y despliegue de bufandas, guantes y yo un bombín. Desembocadura en el pub, el nuestro, el del callejón y los 4 escalones hasta el sótano. Hoy hay gente nueva y los chicos y las chicas bailan enloquecidos. Corre, guárdame el abrigo, no puedo perder ni un sólo segundo de esta embriagadora sensación. Y sonrío.
Acaba la canción y reímos, pero unos ojos se han clavado en mi nuca, y duele, y me giro, porque me mira felinamente; hasta se relame -o me lo parece-. Es esa chica e pelo claro y corto tan mod, con esos ojos oscuros y profundos qu eme pellizcaban la nuca. Me evalúa, qué malvada. Yo me dejo, ¿va a cachearme agente?. Ella sonríe y empieza a sonar "Can't buy me love" de los Beatles mientras ella se acerca me pone una mano en la solapa de la americana y yo me dejo querer.

(...)

-Mola mil. Mil o dos mil, vamos que kilomola.
Pero mejor si mola un millón, así megamola.
Y si teramola ya ni te cuento... porque si te cuento...
1,2,3,4... vamos que estás que acabo!


She loves you yeah yeah yeah; with a love like that, you know you should be glad (8)

"Pues sí, escucho a los Beatles, porque además de disfrutar de ese discreto encanto de los años sesenta no-dictatoriales y darme tonito porque escucho a los clásicos; me evito escuchar a ese 1/4 de los grupos que los copian descaradamente y yo antes escuchaba. Otro 1/4 me lo evito escuchando directamente a los Ramones, y bueno, la mitad que falta, o son originales o todavía no he encontrado a quién copian"

Y como sabiamente dijeron los escarabajos mal escritos,

with LOVE from ME to YOU

I és por,
por que la soledat
faça,
desfaça,
i òmpliga
la meua (trista) vida.

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coffee & cigarrettes   -again-

No tinc res a dir de moment, continue hivernant...

No tengo nada que decir de momento, continúo hivernando...

Soy zurdo de ojo, diestro de mano. Durante una temporada fui zurdo de pie, pero ya no más; las uñas del lado izquierdo de mi cuerpo crecen más rápido, y de pequeño siempre me sangraba el orificio izquierdo de la nariz, después fue cosa del derecho y al final he acabado siendo ambidiestro para esto de la sangre (pese a que mi corazón está más bien a la izquierda y mi sangre es roja)
La cuestión es que, si en el justo medio está la virtud y cuando abro sólo el ojo derecho veo más borroso y más amarillo, debería tratar de equilibrar eso, porque no puede ser normal que mi ojo derecho vea en todas partes los destellos del sol de los campos de trigo de Castilla mientras que mi ojo izquierdo vea acompañado del fulgor azulado de los glaciares nórdicos que siempre quise visitar.
Así que, en aras de una justa visión panorámica donde la responsabilidad de la percepción visual recaiga por igual en ambos órganos oculares he decidido desde ya -en realidad desde hace un rato, pues desde que la idea tomóf orma en mi cabeza hasta que mi mano (la diestra) escribió más o menos grácilmente el propósito, ha pasado cierto tiempo- que voy a cerrar mi ojo izquierdo druante una temporada, de manera que aquí me ven, escribiendo con un eterno guiño, una duradera mueca de hombre tuerto sin parche pintado en la cara. En realidad cuesta acostumbrarse, y ni tan siquiera veo bien, pero bajo este punto de vista estoy más moreno, (mi ojo derecho no tiene bien registrado el color de mi piel y tiene que inventárselo), no obstante el formato campos-de-trigo-de-Castilla-en-verano con que me obsequia mi holgazana retina derecha no hace que parezca más rubio, una verdadera lástima.
Y aunque el abuso de la visión mono-ocular me produzca un leve dolor de cabeza en el lado opuesto al del ojo cerrado, qué más da,  si está claro que he dado con la solución definitiva para el uso justificado del monóculo. Todo lo que veo ahora es lo que noveo con el ojo izquierdo, y si abriera sólo el izquierdo estaría viendo todo lo que noveo con el ojo derecho, así que es evidente que necesitaré un monóculo en ese ojo izquierdo y cerrado de ceño fruncido para nover adecaudamente con tal órgano. ¡Alcemos nuestros monóculos por la revolución! ¡Por una visión y novisión justa, equitativa y de igual responsabilidad para ambos ojos!
¡Salud!

Una nit bona -que no una bona nit- es trobaren dos vells amics. Realment feia prou fred, feia tant de fred que abrigats fins al coll les seues boques tiraven vapor i més vapor. El cel començà estant ras, però de tantes coses parlaren ell i ella -del hui, de l'ahir, de l'ací, de l'allà, de mi, de tu, de nos- que el vapor que emergia dels seus llavis es convertia en boira i ho tapà tot. Mentre parlaven la boira enllumenada pels fanals, els envoltava i acariciava, afavorint una proximitat que no tenien des de feia temps. Pareix que només en els pobles -o inclús en els pobles grans que juguen a ser ciutats però no saben- la boira es crea aixina, com una maranya d'amistats que el dia -o la nit- menys esperada pren el carrer i t'envolta calant-te fins als ossos, i qui no voldria calar-se d'amistat fins a la medul·la!.
-Vinga, vos duc en cotxe!
I mentre les llums del cotxe mostren com la boira més espesa que ell ha conegut es desplaça entre cantonades, xafa l'accelerador per tractar d'impressionar-la, al cap i a la fi és una xica ben plantada. I amb la música ben forta, una conversació d'eixes ben llargues carregades a l'esquena, la promessa de no permetre que l'amistat muiga. Perquè ara tot ha canviat, és el moment de reobir portes i trobar-nos en el moment del camí a on ens separàrem. 
Per una conversació com les d'abans amb Laura, per la cridada telefònica d'Alba (gràcies), per la visita d'Svieta, per la insistència de Maria, per la naturalitat d'Irene, per la música de Mireia, per la carta que dec a Vanessa, per la pel·li amb Raquel.

(...)

Una noche bonita -que no una bonita noche- se encontraron dos viejos amigos. Realmente hacía bastante frío, hacía tanto frío que abrigados hasta el cuello sus bocas tiraban vapor y más vapor. El cielo empezó estando despejado, pero de tantas cosas hablaron ella y él -del hoy, del ayer, del aquí, del allá, de mi, de tu, de nos- que el vapor que emergía de sus labios se convertía en niebla y lo tapó todo. Mientras hablaban la niebla iluminada por las farolas los envolvía y acariciaba, favoreciendo una proximidad que no tenían desde hacía tiempo. Parece que sólo en los pueblos -o incluso en los pueblos grandes que juegan a ser ciudad pero no saben- la niebla se crea así , como una maraña de amistades que el día -o la noche- menos pensada toma la calle y te envuelve calándote hasta los huesos, ¿y quién no querría calarse de amistad hasta la médula?
-Venga, os llevo en coche.
Y mientras las luces del coche muestra como la niebla más espesa que él ha conocido se desplaza entre las esquinas, pisa el acelerador para tratar de impresionarla, al fin y al cabo es una chica bien plantada. Y con la música bien fuerte, una conversación de esas largas cargada a la espalda, la promesa de no permitir que la amistad muera. 
Porque ahora todo ha cambiado, es el momento de reabrir puertas y encontrarnos en el momento del camino dondenos separamos. Por una conversación como las de antes con Laura, por la llamada telefónica de Alba (gracias), por la visita de Svieta, por la insistencia de Maria, por la naturalidad de Irene, por la música de Mireia, por la carta que le debo a Vanessa, por la película con Raquel.


*y no agrego a ninguna de las tres mellizas, porque por suerte no hace falta que se reabra ninguna puerta para estar con ellas. He dicho, liricuevófilas*